¡Gracias miles Negra!

Te fuiste Negra,te encontró la reseca muerte, pero tal como se lo habías pedido, no te encontró vacía ni sin haber hecho lo suficiente, ¿pero cómo iba a hacerlo?, ¿cómo encontrarte vacía a ti, mujer grande y llena de sabiduría?; ¿cómo encontrarte sin haber hecho lo suficiente, si lo diste todo y lo viviste todo?.

No te extrañaremos Negra, no te extrañaremos porque no te has ido, y no te has ido porque solo muere quien es olvidado y acá será imposible olvidarte, imposible sacar de nuestras cabezas y nuestros corazones tu voz y tus palabras, grande tucumana.

Necesitabas descansar Negra nuestra, y digo nuestra con propiedad porque a todos te entregaste totalmente, necesitabas descansar de este mundo que mal paga a personas como tú; un mundo de dictaduras, intolerancia y violencia,un mundo que lograste sobrevivir y que enfrentaste y comprendiste con la gallardía guardada para las almas grandes; un mundo que nos ayudas a comprender y soportar con cada una de tus palabras.

No nos preocupa tu partida Negra, sabemos que del otro lado también hay gente que te quiere y a quien quieres, por eso acá nos quedamos tranquilos, tranquilos además porque sabemos que Benedetti y Rulfo, Jara y Garzón te esperaban allá y te acompañarán en lo que sigue.

Buenos Aires, Mendoza y Tucumán guardarán tus cenizas; nuestros corazones guardarán tu legado.

Buen viaje Negra nuestra y gracias miles por habernos visitado.

ARGOS

CARTA DE MIGUELITO A MAFALDA:

Querida Mafalda:

En este día tan especial me acordé de tu cumpleaños...¡Como pasa el tiempo! Nacimos en el corazón de un país que soñaba.

¡Cuántas utopías! ¡Cuántos deseos de crecer, de mejorar las cosas!

Nos tocó convivir con un tiempo de hombres creativos: Luther King, Che Guevara, Juan XXIII, John Kennedy; nos trasmitieron el sentido de la justicia, el valor de los sentimientos, la maravillosa aventura de pensar con la propia cabeza...

Ayer me preguntaba por nuestra amiga Libertad, aquella pequeñita que un día encontraste en una playa, no me acuerdo si era Santa Teresita o Mar de Tuyú, me acuerdo todavía cuando la presentaste a tus padres...Era vivaracha y quemadita por el sol de febrero. ¿dónde vive Libertad? ¿Es verdad que la mataron durante la dictadura? Dicen que la torturaron y su cuerpo desapareció en el Río de la Plata...Me cuesta pensar que se murieron sus sueños. ¿Y si vive? ¿Estará filosofando sobre la fragilidad de las cosas y el sentido de la vida?

¿Que fue de Susanita? ¿Se casó? ¿Pudo realizar su vocación de ser madre? La imagino viviendo en alguna ciudad de provincia, paseando del brazo del marido (un hombre bajo y calvo) en una tarde de verano, contenta con sus hijos y cuidando el primer nieto, realizada como tantas comunes mujeres....

Supe de Manolito, que perdió sus ahorros durante el corralito y no soportó tanta crisis. Los últimos días lo vieron cabizbajo, mumurando palabras incoherentes, abandonado como un mendigo en una estación de trenes, triste y abatido como tantos....

Sé que Felipe vive en La Habana, que probó con el cine, que tiene un taxi y que habla a los turistas de Fidel y de la revolución con el mismo entusiasmo de cuando vivía en Buenos Aires...

A Guille, tu hermano, lo escuché tocar, hace poco, en la Scala de Milano. Vive en Ginebra, nunca se arrepiente de haber emigrado en los últimos años de Alfonsín, me contó que es feliz con su nueva pareja...

Y vos, querida amiga, ¿como estás? Hace tanto tiempo que no tengo noticias tuyas. Sé, por otros, que seguís escuchando la radio, que leés los diarios del mundo, que te duele el Irak como te dolía Vietnam, sé que trabajas para la FAO por los pueblos del hambre, que estás indignada por la prepotencia de Bush. Me llegó tu pedido para juntar medicinas para los Médicos sin Fronteras, sé que siguen las reuniones en tu casa de París, que estás confundida, inquieta y preocupada por el futuro del mundo...

En fin, Mafalda, sé lo suficiente como para saber que seguís viva, viva en el alma, niña como siempre...De parte mía sigo escribiendo siempre, renegado porque me falta tiempo; creyendo, como siempre, en el valor de la sinceridad, perdiendo oportunidades por manifestar mis ideas. Algunos días estoy triste y deprimido, pero puede siempre más la alegría que la tristeza...El mundo no mejoró mucho desde la época en que vivíamos juntos en nuestra patria. A veces, cuando miro el globo terráqueo encuentro tu mirada, pienso en todos aquellos que lo miran como vos, en los ojos de los que protestan, de los que no se conforman, y de los que viven en la atmósfera del optimismo y de la justicia...Esos ojos, junto a los míos, te desean un buen día, querida amiga, por otros 40 años tan intensos y jóvenes como los que has vivido.

Un beso grande de tu amigo que te quiere como siempre.

Miguelito.

¿Por qué para algunos es tan difícil verlo?

Una vez más Matador

Y tú, ¿para donde vas?: de un preocupante fenómeno generacional

Esta entrada la publiqué originalmente en http://psicobloggers.blogspot.com/, pero pensé que podría encontrar también en ustedes unos excelentes receptores.

"...Ellos siguen caminando como si fueran ejercitos de ciegos..."

La inercia y la desidia parecen apoderarse de ellos…así cómo vienen se van, no llaman la atención, no se diferencian por nada; parecen un amasijo amorfo de clones que fluctúa sin rumbo fijo en un universo al que apenas pertenecen. No les interesa saber de dónde vienen, por eso desechan el estudio de la historia, de cualquier historia; y mucho menos les interesa saber a dónde van, por eso no piensan en el futuro, no se trazan metas y mucho menos se forjan ideales. Un escalofrío me recorre cuando los veo; la frustración se apodera de mí cuando los escucho balbucear palabras que no dicen nada, son aves parlanchinas que repiten lo que logran recordar de lo que escucharon; un impulso que nace en lo más profundo de mi ser me hace querer estremecerlos, pero no lo hago, no tiene sentido, una voz que nace también de lo más profundo me susurra que será en vano, que ya están muertos.
Estoy aquí y me quiero ir, me entristece pensar que ellos son los dueños de la pelota, no me gusta su juego y no me gusta que tantos lo jueguen; cuando niño le temía a los zombies de las películas, todavía sigo siendo un niño, pero ya no les temo, me acostumbré a convivir con ellos.

Paracos, ¿Desarticulados? ¿Desmovilizados? bah!

IMPOTENCIA, lo único que invade mi cuerpo y mente hoy.
El día empezó algo tranquilo, un poco de música y mientras tanto compartía un poco con “Argos”. Tenía clase de 2 y como de costumbre llegue una hora antes a la universidad, buscando a un par de amigos que se fueron de camping la noche de ayer acompañados por otros seis parceros de ellos, y con la curiosidad de saber como les había ido, los encontré y en su rostro se reflejaba gran preocupación mezclada con impotencia, rabia y tristeza. Mientras estaban en el camping a eso de las 10 de la noche fueron invadidos por 5 hombres encapuchados, con camuflaje y armados, se identificaron como hombres de los gallinazos morenos, perdón “las águilas negras”, estos hombres les quitaron todas sus pertenencias, carpa, billeteras, marihuanita, cuadernos de la universidad, comida, y aparte de esto los tuvieron entre 30 y 40 minutos encañonados y tirados al piso. El “duro” de estos hombres se hacía llamar “el cabo” y no permitió que en el momento se diera algún disparo, según él, “porque se habían manejado muy bien”. Mientras que otro de los hombres los amedrantaba diciéndoles al oído, “tranquilos muchachos que yo quedo con sus cedulas”, los soltaron y en la misma noche llegaron a sus casas…

Este hecho deja al descubierto la tan famosa “desarticulación” de los grupos paramilitares, muestra como la “seguridad democrática” se hace eficiente en las principales carreteras del país, pero cada día la violencia aumenta más en el campo y los problemas de inseguridad y pobreza están invadiendo a las ciudades. Solo quiero hacer pública la denuncia de hechos de gran importancia que pasan a diario en nuestro país, pero que los diferentes noticieros tapan mostrando el estornudo del presidente (Tal vez esto ha sido lo único bueno que nos ha dejado la gripa A(H1N1). Ahora solo me queda un poco de paciencia, esperar que esta impotencia no se haga mas fuerte cada día y que esa preocupación por la vida de los parceros llegue el momento que se no haya olvidado o más bien que la pasemos a un segundo plano.

JUANO

Hablando de bases militares norteaméricanas, seguridad democrática y algunas otras cosas...

¿Para qué decir algo si Garzón lo dice todo?

PUEBLO DORMIDO

NOTA PARA DESPISTADOS: Jaime Garzón murió (o lo murieron más bien, como decía mi abuela) en 1999. Esto no salió al aire la semana pasada ni fue financiado por el resto de gobiernos suramericanos para sabotear el establecimiento de las famosas bases gringas

Oye juano,por ahí andan diciendo que...

Macía dice:
oe
Juano dice:
que
Juano dice:
jajajajaja
Macía dice:
jajaja qué man tan bobo
Juano dice:
ufff
Juano dice:
del todo
Macía dice:
el verde recuperó su cariño o qué?
Juano dice:
sisas
Juano dice:
eso es lo que dicen
Macía dice:
lo va a ver hoy?
Juano dice:
a que hora es?
Macía dice:
6:20
Juano dice:
ah sisas
Macía dice:
por telecaribe
Juano dice:
que?
Macía dice:
el parido heuvón
Macía dice:
no sabías que telecaribe compró a rcn?
Macía dice:
ea está desactualizadito mijo
Juano dice:
si???
Macía dice:
sisas
Juano dice:
que berriondera
Macía dice:
y le van a cambiar el nombre
Juano dice:
y como va a quedar?
Macía dice:
pues la mamá estaba entre juan carlos y pedro luis, pero como salió niña quedó yurleydi
Juano dice:
ah bueno, entonces el partido lo va a dar yurleydi'
Juano dice:
'
Macía dice:
porque maluco una niña que se llame juan carlos
Juano dice:
decile que si me guarda uno a mi
Juano dice:
o que si solo tiene un partido que me guarde una boletica con el 37 para la rifa
Macía dice:
ah bueno, yo le digo...pero si se la gana me liga de baloncesto juvenil
Juano dice:
ps muy facil marica
Juano dice:
la felicitamos
Macía dice:
y si se pone triste?
Juano dice:
le metemos dos guaritos
Macía dice:
ojalá quepan porque ese baul del renault 4 si es muy pequeñito...eso es una maricadita de nada
Juano dice:
pero como es renault 4 quiere decir que caben 3
Macía dice:
claro huevón...4 con el conductor
Macía dice:
ahí el tumbado fue misaelito que compró un fiat 1
Juano dice:
ajajajajjajaj
Macía dice:
pa eso se hubiera comprado una vesppa
Macía dice:
es que sí es muy huevón
Juano dice:
oiga
Macía dice:
veo
Juano dice:
yo tambien
Macía dice:
bendito sea su dios mijo...con este ceguererío que hay ahora
Juano dice:
aunque sin gafas es muy poco
Macía dice:
si quiera
Juano dice:
chao y te cuidas
Macía dice:
tú tampoco
Juano dice:
jajajajaja
Macía dice:
ahuevado

Mosca en leche

¡Una vez más Matador dando en el clavo!, ¿se les hace familiar?

...La creación del mundo...

Después de un largo periodo de vacaciones, Prohibidoignorar regresa a estos lados del cyberespacio para seguir dejando algo para que así el mundo no nos cambie, y pretender que de tanto dar pata al muro lo podamos romper algún día, hoy les dejo un cuento de un gran amigo de cuentería "Cuer".

Y cuenta la historia que aquel día estaba Dios sentado al frente de su casa, el vivía en un barrio de esos que apenas estan construyendo, y obviamente en sus calles hay grandes montañas de arena. Dios empezo a jugar con un poco de arena formando una bola con ella, claro el la puso en el aire, le dio un soplito y claro como soplo de Dios es soplo de vida, la bola comenzo a girar y se creo la tierra; luego cogio otro poco de arena, hizo una bola con un palito abajo y de aque palo salian 4 ramas, lo puso sobre esa bola y le dio un soplo, y claro como soplo de Dios es soplo de vida, se creo al hombre. Luego a Dios le empezo a picar su nariz y mientras se la rascaba salio algo de verde de allí, luego le pico su parte trasera, sus aposentos, y tambien se lo rasco mientras sacaba de allí algo color marrón, Dios cogio estas dos cosas que habian salido de su cuerpo, las puso sobre la tierra, le dio un soplo, y claro como soplo de Dios es soplo de vida, fue allí donde se crearon LOS POLICIAS...

Juano

DE LO PROHIBIDO - Mario Benedetti -

Prohibidos los silencios y los gritos unánimes
las minifaldas y los sindicatos
artigas y gardel
la oreja en radio habana
el pelo largo la condena corta
José Pedro Varela y la vía láctea
la corrupción venial el pantalón vaquero
los perros vagos y los vagabundos
también los abogados defensores
que sobrevivan a sus defendidos
y los pocos fiscales con principio de angustia
prohibida sin perdón la ineficacia
todo ha de ser eficaz como un cepo
prohibida la lealtad y sobretodo la tristeza
esa que va de sol a sol
y claro la inquietante primavera
prohibidas las reuniones
de más de una persona
excepto las del lecho conyugal
siempre y cuando hayan sido
previa y debidamente autorizadas
prohibidos el murmullo de las tripas
el padrenuestro y la internacional
el bajo costo de la vida y la muerte
las palabritas y las palabrotas
los estruendos molestos el jilguero los zurdos
los anticonceptivos pero quién va a nacer

Cualquier parecido con la realidad...

I

“Ve mijo, ¿y qué es de la vida de tu amigo?, el mechudito este…”, preguntó la vieja desde la cocina.
- “Ernesto madre, el mechudo se llama Ernesto, y pues andará bien, hace algún tiempo no hablamos”.
“¿Ese muchacho como que al fin se terminó perdiendo no?, eso era de esperarse, con esa música que escucha ese montón de tatuajes y esas compañías; qué lástima por la mamá, ella que es tan buena gente y mira cómo le salió el hijo. Imagínate que un día estaba hablando con el padre Emilianito de él, y definitivamente ya es caso perdido, lleva muchos años sin ir a la iglesia y muchos más sin confesar sus pecados, que, por cierto, no deben ser poquitos.”
- “Sí mamá”, respondió el hijo un poco distraído, “Tú sabes que él siempre ha sido como raro, cómo loco…y desde que empezó a estudiar esa carrera ha sido peor, yo no sé por qué la gente escoge esas carreras que no dan plata, gastarse la vida leyendo para no salir de pobres”
“¡Ay sí mijo!, eso sí es verdad, pero bueno, cada loco con su tema, igual lo importante es no caer en los errores de los demás y llevar una vida sin pecados”
- “Así es vieja, cada loco con su tema”, dijo el hijo mientras pensaba lo buen médico, abogado o ingeniero que hubiera sido si dios no lo hubiera castigado haciéndolo perder los semestres que terminaron por hacerlo retirar de las tres universidades por las que pasó. Pablo siguió pensando hasta que un intempestivo y hasta molesto chillido quejoso proveniente de lo más profundo de las entrañas de un niño lo regresó a la realidad, dejando, inexorablemente, de lamentarse por el pasado para suspirar y acordarse de que las preocupaciones estaban estrechamente ligadas con su futuro.

II

“Ve mijo, ¿y qué más del muchacho este amigo tuyo que tuvo el bebé hace poquito?", preguntó la vieja dirigiendo su mirada por encima del libro de Gibran que sostenía en sus manos.
- “Ah vieja, pues ahí está, buscando trabajo, tú sabes que la situación laboral está complicada y las carreras a medias no sirven de nada”, respondió el hijo mientras alistaba sus cosas para salir de la casa.
“¿Y cómo está haciendo para sostener al niño?”
- “Pues doña Martha es la que le da todo mientras Pablo consigue trabajo”
“Pero es que ya lleva bastantico sin trabajar, ¿no?”
- “Demás que sí vieja, de todas formas tú sabes que yo no he tenido tiempo para hablar con él…cada vez son más cosas que hacer y menos tiempo”, respondió Ernesto con una extraña sonrisa que, por increíble que parezca, denotaba más seriedad que una circular roja de la interpol.
“Ve Ernesto, y hablando de todo un poco, ¿hasta dónde piensas tú dejarte crecer ese cabello?”, inquirió doña Cecilia dejando su libro para estirar la mano y tocar la enredada melena de su hijo, “pareces enfermo ya con ese pelo así”
-"Vieja, hasta donde crezca…igual todo está en la cabeza, ¿de qué serviría un hijo presentable pero flojo de corazón y mente?", disparó el muchacho mirando a su madre a los ojos.
Un largo silencio reinó en la habitación, la madre, con una sonrisa de resignación que en el fondo escondía un gran orgullo, clavó los ojos nuevamente en su libro mientras el muchacho salía de la casa cruzando en su torso una mochila desgastada.

III

“Pablo parcero, ¿bien o no?”
- “Bien Ernesto, en la lucha. ¿Tú por qué tan perdido?”
“Ay parce, mucho que hacer y cada vez menos tiempo, ¿para dónde vas?”
“Para el gimnasio a ver si tiro hierritos un rato, ¿y tú?", preguntó Pablo con una sonrisa socarrona, deberías ir conmigo, estás como flaco”
- “Nooooooo mijo, tú sabes que eso no es para mí” respondió Ernesto con un gesto redondo en la boca que parecía no terminar jamás, "así que sigo mi camino porque voy tarde a un encuentro de cuenteros".
La ceja levantada de Pablo en señal de incomprensión marcó el fin de la conversación y el reinicio del andar de ambos muchachos.
“¡Cuenteros!, verdad que este man sí se monta en unos patines!, en vez de ponerse a hacer pesas para ver si sale de esa llevadera en la que anda” pensó Pablo mientras se persignaba.
- “¡Gimnasio!" repitió Ernesto mirando al horizonte con un toque de burla en su expresión mientras pensaba al tiempo que le daba un apretón a “el hombre mediocre”, libro de José Ingenieros que siempre lo acompañaba: “definitivamente vivimos en el lugar que nos merecemos, o cómo más puede funcionar un país donde bíceps y tríceps importan más que cerebro y corazón”.

ARGOS

CAMPAÑA URGENTE E IMPORTANTE

PROHIBIDO IGNORAR APOYA INCONDICIONALMENTE LA CAMPAÑA DE BACTERIA, ¿Y TÚ?

http://bacteriaopina.blogspot.com/

Seguridad De Humo

No siendo más, gracias Matador

http://matadorcartoons.blogspot.com/

Inquietud Matutina

HOY ME DESPERTÉ PENSANDO SI SERÁ PEOR VENDER LA CONCIENCIA O SENTIRSE ORGULLOSO DE HABERLO HECHO.

...Mambrú...

Mambrú se fue a la guerra, que dolor que dolor que pena,
Mambrú se fue a la guerra... Uribe lo mandó
Mambrú es una cucaracha... bueno no... no es una cucaracha
Mambrú es macho... ¿un cucaracho? si es un cucaracho!!!
la cucaracha, la cucaracha ya no puede caminar
porque le falta, porque le falta, una pata para andar
Mambrú fue enviado a una guerra y fue allí donde pisó aquella mina quiebrapatas que jodido lo dejó.

Gripa... Por...sino

En la última semana el mundo entero se ha sentido amenazado por un virus que "anda de país en país haciendo de las suyas", aca les dejo un cuentico breve que me encontre en http://www.tienenhuevo.blogspot.com/ en el cual se muestra una cruda realidad del mundo actual. Gracias a los amigos tienenhuevistas!!!

Planeta Porcino

Por Cesar Hildebranthttp:

hildebrandtysusopiniones.blogspot.com

Había una vez un planeta donde vivían miles de millones de seres que solían odiarse a la distancia (agitando banderas) y que muchas veces se odiaban estando cerca uno del otro (agitando brazos y voces).En ese planeta en el que el hielo de los polos se disolvía cada minuto y los bosques desaparecían talados o carbonizados, en ese extraño planeta intoxicado por los relaves de la minería y amargado por las injusticias, un día salió, supuestamente desde las porquerizas de California, un virus más inteligente que los otros, una diminuta sagacidad asesina que producía lo que la prensa, en un vano y nuevo intento de calumniar a los cerdos, llamó “la gripe porcina”.A pesar de que los seres que habitaban ese planeta se sentían dioses cuando manipulaban genes y más dioses cuando pasaban las características de un animal a una planta, la aparición de ese virus mutado y sin nombre asustó a todos grandemente.Hasta la Organización Mundial de la Salud declaró un estado de alarma previo al nivel máximo, mientras en todas partes se cerraban aeropuertos, restaurantes, salas de baile, y el uso de una mascarilla sobre la boca y la nariz empezó a ser común.Una niña muy inteligente –y ya es sabido que no hay nada más inteligente que una niña inteligente- le preguntó, sin embargo, a su padre:-¿Por qué tanta alarma por un virus que sólo ha matado a unas pocas decenas cuando todavía, cada año, mueren once millones de niños menores de cinco años a causa de enfermedades que podrían evitarse?Su padre la miró con relativa sorpresa. Y digo relativa porque esa niña, de vez en cuando, tenía algunas salidas de ese tipo y dejaba a los adultos callados y pensando qué responder.-Es que una cosa es la muerte que sucede como una cosa natural y otra cosa es una epidemia –desatinó el padre.-Pero no es natural que once millones de niños que podrían no morirse se mueran porque están pobres o porque sus padres no tienen a un médico donde llevarlos –arremetió la niña.-No es natural, pero, como sucede todos los años, ya no es una noticia que pueda alarmar a nadie –siguió derrapando el papá.-Pero a los niños sí nos alarma que once millones de niños se mueran porque son pobres –insistió la niña.-Bueno, pero nadie puede saber cuántos pueden morir con esta epidemia de fiebre porcina –se defendió el padre.-De repente son un montón. Yo no sé cuántos serán y tú tampoco me puedes decir de cuántas muertes estaremos hablando. Lo que digo es otra cosa: ¿Por qué todos los noticieros y todos los periódicos hablan de lo que puede hacernos la fiebre porcina y nadie habla de los once millones de niños que se mueren cada año de enfermedades que habrían podido evitarse? Once millones de niños muertos cada año son más de 30,000 niños muertos cada 24 horas, papá. ¿No te parece que eso es también una noticia? ¿Sabías que en Sierra Leona, de cada cien niños, 28 se mueren de enfermedades como el sarampión?El padre la miró y respiró profundamente.-¿Ahora sí puedo apagar la luz, ahora sí te puedes dormir? –preguntó.

Pobrecito mi Patrón

Letra - Facundo Cabral - Pobrecito mi Patrón

Yo no se quién va más lejos,
La montaña o el cangrejo.

(Coro)
Pobrecito mi patrón,
Piensa que el pobre soy yo.
Lara…

Quien sabe si el apoyarse,
Es mejor que el deslizarse.
El Agua Blanda acaba con la Piedra Dura.

(Coro)

Más que el oro,
es la pobreza,
Lo más caro en la existencia

(Coro)

Solamente lo barato
Se compra con el dinero.

(Coro)

Lo importante no es el precio,
Sino el valor de las cosas.

(Coro)

Pinche patrón

Dominar es su manera,
Y así nadie se libera.

(Coro)

El conquistador por cuidar su conquista
Se convierte en esclavo de lo que conquistó.
Es decir que jodiendo,
Se jodió.

Que me importa ganar diez,
Si se contar hasta seis.

(Coro)

Desencuentros

A Juano, porque más que la sangre nos une una forma de ver la vida. Porque en él me veo reflejado y en mí lo veo reflejado. Porque ni la distancia puede interponerse entre dos mentes que se encuentran. Porque sé que Pacho y Angela, Ricardo y Clarena comparten su visión de nosotros, porque estoy seguro de que no se imaginaron que seríamos hoy el resultado de esos seres, que en el mayor acto de amor, alguna vez enseñaron a pensar:

Desencuentros

Ah desdichados padres
Cuánto desengaño trajo a su noble vejez
el hijo menor
el más inteligente
En vez de abogado respetable
marihuano conocido
En vez del esposo amante
un solterón precavido
En vez de hijos
unos menesterosos poemas
¿Qué pecado tremendo está purgandoese honrado par de viejos?
¿Innombrable?
Lo cierto es que el padre le habló en su niñez de libertad
De que Honoré de Balzac era un hombre notable
De la Canción de la vida profunda
Sin darse cuenta de lo que estaba cometiendo
(Retratos)

Raúl Gómez Jattin

Nota para mentes distraídas: señor(a) lector(a): el punto del post no es si somos o no marihuaneros, leer entre líneas le permitirá sacar mejores y más profundas conclusiones.

Argos

...ALGO DE CARICATURA...

!ATENCIÓN!

¡NO LO HAGA!

¡NO PIENSE!

NI SIQUIERA RESPECTO A ESTE POST

(corre el riesgo de ser llamado terrorista, se lo decimos por su bien)

(Gracias a Vladdo por la imagen, para ver más vaya a http://www.vladdo.com/, incluso para quejas y reclamos, a nosotros no nos joda)

(

"EL PROGRESO FUE UN FRACASO, FUE UN SUICIDIO"

“El progreso fue un fracaso, fue un suicidio” (1), esta afirmación parece cada día mas cierta y mas apretada a la realidad, ya que en la actualidad el ser humano cada momento se preocupa menos por su conocimiento y cada vez vive mas intrigado por los nuevos productos que sacarán al mercado las distintas multinacionales y una de sus principales preocupaciones es la obtención de estos objetos que no son necesarios para la vida del hombre; pero con el paso del tiempo nos hemos ido acostumbrando a las comodidades que nos pueden prestar estos productos hasta el punto que se convierte en una necesidad.

Hoy en día los jóvenes creen que un diploma les puede arreglar su vida económica con la obtención de un empleo; pero ellos no se dan cuenta del declive que tiene la educación, cada vez nos encontramos con una formación académica más deteriorada. Si analizamos el “progreso” que hemos tenido en el campo económico, en este sistema capitalista y gracias a el materialismo y a la superpoblación mundial nos encontramos con una realidad que puede ser descrita con una frase que ha sido tan repetida: “los ricos cada vez mas ricos, y los pobres cada vez mas pobres” estamos bajo un sistema en el que irremediablemente el dinero puede manejar todo, en el que no todas las personas de diferentes clases sociales pueden tener las mismas oportunidades, en el que lastimosamente para que una persona de bajos recursos pueda saciar sus necesidades básicas, debe trabajar para personas con mayor poder económico y ser explotada sin unas ganancias merecidas. Cada día el mundo esta más manejado por las grandes multinacionales que solo buscan defender y multiplicar su capital, sin importarle nada más, ni sus empleados, ni los millones de personas que se están muriendo de hambre, ni los daños que su propia empresa le esta causando al medio ambiente.

Ahora si nos ponemos a observar como el hombre con el paso del tiempo ha olvidado un poco la naturaleza, dándole prioridad a la industrialización, a la fabricación de nuevos productos, al bienestar individual, creyendo que el verdadero bienestar es la consecución de “bienes”; ¿acaso no se dan cuenta que para el crecimiento de una ciudad se debe sacrificar partes verdes de bosques?, ¿el ser humano no piensa en los millones de litros de agua contaminada que caen al mar a diario?, ¿de la destrucción ocasionada por nosotros mismos a la capa de ozono?, lastimosamente creemos que la madre naturaleza no vale nada, pero en realidad vale muchísimo mas que cualquier objeto que se pueda comprar con dinero, simplemente vale cada una de nuestras vidas, ¿ó será que en el futuro vamos a respirar del ultimo I-pod?, ¿vamos a beber de aquel coche nuevo?, ¿nos alimentaremos de la Internet? ó ¿un avión podrá enfriar un poquito las elevadas temperaturas?.

Hace algún tiempo, el mundo “estuvo dominado por una oposición del totalitarismo comunista, fundado en la confianza en la razón, y un totalitarismo fascista o nacionalista, defensor agresivo de una identidad racial, nacional, étnica o religiosa”. Ahora que no nos encontramos con estas dos esquinas podemos observar un planeta en un constante enfrentamiento entre los mercados globalizados y las identidades de las diferentes sociedades nacionales o algunas culturas.

Ahora, nos debemos preguntar ¿en realidad si hemos avanzado tanto? ¿serán mejores las condiciones de vida de nosotros que la de nuestros antepasados?, pues todo parece que no, un sistema educativo cada vez peor, un sistema económico hecho para aquellas personas con mayor poder, los recursos naturales cada día mas difíciles de conseguir y un sistema político manipulado de acuerdo a los intereses de aquellos que a su vez también tienen el poder económico. En realidad que poco hemos progresado, o mas bien que triste es ver como el ser humano cada día se desmoderniza y avanza a pasos agigantados hacia la autodestrucción.

(1) Bersuit Vergarabat – Madre hay una sola

Juano

LA MATA QUE MATA

Por: Alfredo Molano Bravo


SE OYE POR RADIO LA ALMIBARADA voz de una niñita que habla de la mata que mata y de los ríos de sangre que corren en el país.

Los publicistas usan medios perversos como la utilización de voces infantiles —tiernas, consentidas, pegajosas— para crear en sus audiencias determinadas imágenes. Los niños que oyen esta abusiva propaganda de la Dirección de Estupefacientes —seguramente pagada con dineros de la DEA— tienen que imaginarse el país como una gran carnicería. Y a quienes cultivan la marihuana y la coca, campesinos, colonos e indígenas, como unos monstruosos asesinos con las manos untadas de sangre. Los niños tenderán a generalizar esta imagen y a mirar a cualquier pobre como un criminal.

Pero, además, Estupefacientes pone a los niños a decir mentiras y a creérselas, porque ninguna mata, mata. Y los pone a mentir en materia
grave: la guerra. ¿No es esta una manera cínica de meter a la niñez en los campos de batalla? Unicef, especializada en gritos de fariseos, no dice ni mu, y hasta con cierta razón, porque teme el papirotazo de su excelencia.

No hay ninguna mata que mate, o por lo menos que mate por contacto directo. Ni siquiera el borrachero, arboloco, cacao sabanero o floripondio mata a la gente. No hay ninguna mata a la que se le pueda echar la culpa de la guerra. Sólo en las mentes del Presidente y de algunos militares cabe la tesis de que hay "matas de cocaína", que es como decir que hay árboles de aspirina. Desde hace miles de años, la coca es un arbusto sagrado para la mayoría de comunidades indígenas; lo cultivan las mujeres, y sus hojas secas, mezcladas con hojas de yarumo tostadas o con conchitas molidas, son consumidas en forma ritual por los hombres adultos.

Sin la coca los indígenas no habrían resistido la salvaje invasión europea. Las hojas de coca no sólo no matan, sino que son de los alimentos más nutritivos que existen. La propaganda de la niñita a media lengua que llama a criminalizar a sus cultivadores hace parte de hecho, de la ola que legitima las masacres contra los pueblos kankuamo, emberas-chami, awá, y nasa, para hablar sólo de los grupos golpeados este año. La propaganda no es la culpable, claro está, pero justifica a los ojos de los niños matar a los que cultivan matas que matan. La verdad es otra: si a los indígenas les quitan sus matas de coca, los matan.

Uribe va en contravía de los vientos que corren en materia de drogas ilegales. Los ex presidentes Gaviria; Zedillo, de México, y Cardoso, de Brasil, han declarado que la "guerra a las drogas" ha fracasado rotundamente, e incluyen en ese fracaso el Plan Colombia. La guerra contra las drogas sólo ha dejado —¡esa sí!— muertos y corrupción y representa hoy la mayor amenaza contra la democracia y la paz. Los ex presidentes han pedido la descriminalización de la marihuana para uso personal. Sin duda, el mensaje está dirigido a Obama, con la idea no descabellada de que el nuevo gobernante "revise a profundidad" las políticas antidrogas.

Como era de esperarse, Uribe brincó a la media hora y ordenó a sus escuadrones parlamentarios cerrarle el paso a la legalización, enterrar la dosis mínima y tratar a los consumidores como enfermos mentales. La posición de Uribe va más allá de su guerrerismo y su pacatería; el tiro va —es evidente— contra Carlos Gaviria, que fue el magistrado ponente en la Corte Constitucional de la razonable dosis mínima, y contra Ernesto Samper, que hace años pidió lo que ahora Gaviria pide. Sólo cabe rezarle al padre Marianito que ni el Presidente ni su par de angelitos sufran cualquier día una crisis artrítica.

Mi País - Ana y Jaime

"Ni chico ni grande es mi país, se habla el español, se come maíz...así, adivina tú adivina tú cual es mi país"

¿No la cogiste?...con la siguiente seguro que sí...

"Hay 10 policias por cada estudiante y hay un estudiante por mil ignorantes...así, adivina tú, adivina tú cual es mi país..."

¿Ya sabes cierto? ¿No?...tres opciones:


1. Eres suizo(a)
2. No hablas español
3. Tu periodista favorita es Claudia Gurisatti y RCN es una elegancia de canal


PROHIBIDO IGNORAR A ANA Y JAIME

Me gustan los estudiantes - Mercedes Sosa

¡Que vivan los estudiantes,
jardín de las alegrías!
Son aves que no se asustan
de animal ni policía,
y no le asustan las balas
ni el ladrar de la jauría.
Caramba y zamba la cosa,
¡que viva la astronomía!

¡Que vivan los estudiantes
que rugen como los vientos
cuando les meten al oído
sotanas o regimientos.
Pajarillos libertarios,
igual que los elementos.
Caramba y zamba la cosa
¡vivan los experimentos!

Me gustan los estudiantes
porque son la levadura
del pan que saldrá del horno
con toda su sabrosura,
para la boca del pobre
que come con amargura.
Caramba y zamba la cosa
¡viva la literatura!

Me gustan los estudiantes
porque levantan el pecho
cuando le dicen harina
sabiéndose que es afrecho,
y no hacen el sordomudo
cuando se presenta el hecho.
Caramba y zamba la cosa
¡el código del derecho!

Me gustan los estudiantes
que marchan sobre la ruina.
Con las banderas en alto
va toda la estudiantina:
son químicos y doctores,
cirujanos y dentistas.
Caramba y zamba la cosa
¡vivan los especialistas!

Me gustan los estudiantes
que van al laboratorio,
descubren lo que se esconde
adentro del confesorio.
Ya tienen un gran carrito
que llegó hasta el Purgatorio
Caramba y zamba la cosa
¡los libros explicatorios!

Me gustan los estudiantes
que con muy clara elocuencia
a la bolsa negra sacra
le bajó las indulgencias.
Porque, ¿hasta cuándo nos dura
señores, la penitencia?
Caramba y zamba la cosa
¡Qué viva toda la ciencia!

COLUMNA ENMARIHUANADA

Por: Héctor Abad Faciolince
ACABO DE FUMARME UN PUCHITO de marihuana. Los miles y miles de libros de mi biblioteca, de todos los colores, están bailando conmigo.
Es como si los hubiera leído a todos y me saludan de lejos, moviendo las páginas como viejos amigos. No sé por qué, miro a mi novia y se me parece a Nefertiti; casi nunca la había visto tan bonita. Yo sé que los libros no bailan y que mi novia no es Nefertiti; pero verlos bailar y verla como Nefertiti es una experiencia bonita. Irreal, pero bonita.

Daniel Pacheco, columnista de este periódico que valientemente se declara consumidor de drogas, nos está invitando, antes de que prohíban la dosis personal, a que hagamos una manifestación portando “una dosis de personalidad”. Yo espero poder asistir y pienso llevar una soga. Es la soga con la que podría ahorcarme, pero con la que espero no tenerme que matar. Quiero tenerla a mano, por si me da la gana, nada más. Porque ni Uribe ni Uribito, ni Palacio ni Palacito, me lo pueden impedir.

Prohibir el porte y el consumo personal de marihuana o de cocaína, para que no haya drogados, será tan eficaz como prohibir las cuerdas y el matarratas para que no haya suicidas. Si uno se quiere matar y no encuentra cuerdas, se busca un precipicio o se cuelga de un bejuco. Lo que defendemos quienes defendemos la dosis personal es la libertad. La libertad, incluso, para jodernos la vida, si la vida nos jode y nos la queremos joder.

Hacía años que no me fumaba un porrito de marihuana. Me la consiguió un amigo; empacada al vacío, punto rojo de la Sierra Nevada de Santa Marta. De lo mejor del mundo. En Ámsterdam la venden carísima. Tengo sed; tengo los ojos rojos. Acabo de poner las Variaciones Goldberg, de Bach, tocadas por Glenn Gould. Siempre me ha parecido, estando sobrio, que es una música celestial. Ahora, con el efecto del punto rojo, me parece que he llegado a un paraíso musical superior.

Cojo un viejo libro que me estaba saludando mucho. Es de un autor inglés consumidor de opio. Dice algo muy interesante. Dice que cuando uno consume opio comprende que “lo único real es el dolor”. No voy a probar nunca el opio; no debo. He estudiado y sé que produce una adicción irrefrenable. Si no la produjera, probaría también opio, pero la educación me dice que no lo debo hacer.

No fumo tabaco, por el cáncer. Si Uribe y Uribito prohibieran por completo el cigarrillo, me pararía frente al Palacio (y frente al Palacito) a fumarme un Pielroja, dos Pielrojas, cien Pielrojas. Dice Nefertiti que ella no confía en aquellos que no se toman ni un trago. Algún demonio muy hondo tendrán que ocultar. Si Uribe y Uribito prohibieran el alcohol (con lo que les gusta), me conseguiría una botella de ron de contrabando y me haría encanar.

Cuando prohíban la dosis personal, por la pica, me voy a parar a fumar marihuana en la puerta de la Catedral. Para que me lleven, obligado, donde un policía y donde un psiquiatra. Le mostraré al psiquiatra todos los libros que he leído, todos los libros que he escrito, toda la música que he oído y todos los cuadros que he visto con la percepción exacerbada por la droga. Y si quieren, que me encanen. Si me encanan, llevaré una cuerda. Si me quitan la cuerda, llevaré los cordones de los zapatos. Si me quitan los zapatos, dejaré de respirar. Para qué respirar donde no hay libertad.

Creo que ya se me pasó el efecto. No creo que me haya hecho ningún daño. El que se sienta dañado por mí, que arroje la primera piedra. Adiós, me voy p’al cuarto a dormir con Nefertiti. Bien comprendo la envidia que les da.

Héctor Abad Faciolince

¿Te has preguntado?

Te has preguntado por qué los medios de comunicación y el gobierno no te invitan a marchar contra la pobreza, por empleo y vivienda digna, contra el paramilitarismo, contra los asesinatos extrajudiciales, para que se aclaren los nexos de este narcoparamilitarismo?, ten presente que el problema de Colombia no es la insurgencia, hoy no necesitamos el odio y la guerra, necesitamos la solución política al conflicto social y armado que vive el país, donde el principal problema a solucionar sea la desigualdad en la que se encuentra nuestro pueblo.

¿Quienes son los provincianos?

“Odios regionales a estas alturas de la vida solo demuestran la falta de madurez y de educación que muchos quieren ocultar tras una falsa imagen de superioridad. Para todos aquellos que se refieren a quienes no nacimos en bogotá como provincianos, ahí les dejamos":

No alcanzan a ser tan provincianos los empecinados en breñas montañeras y en chistes de Vargasvil, como aquellos que llevan en su look la noción capitalina como todo ropaje. Ropaje de universalidad, creen, porque creen que los aires bogotanos les dan un toque de modernismo, de mundo y de sobradez: que ser de la capital (ellos dicen todos rimbombantes «la capital de la república») les da derecho a mirar por encima del hombro a todos los compatriotas y a llamar provinciano a quien no haya nacido en la ajada sabana.

Nada más provinciano que ese espécimen de chisgarabís mezclado con filipichín, que cree estar más cerca de las estrellas, pero ignora que está es cerca a las estrellas de televisión. Pero de la televisión colombiana. Que esa cercanía con Paquita Gallego le haga pensar que vive en el firmamento y que el parque de la 93 es Hollywood, allá él.

Esa vecindad con la figuración farandulera y politiquera genera en el provinciano capitalino la sensación de ser ombligo. Como sabe en cuál gimnasio mueve la pelvis Viena Ruiz y en cuál restaurante engorda Ruddy Hommes, cree que semejante ocasión lo hace un ser único y que pobrecitos los de Pereira que no pueden ir a los mismos sitios donde se exhibe Jorge Barón.

Al sentirse ombligo, se le agota la curiosidad por el resto del mundo, porque le alcanza y le sobra con ver por la calle una caravana de atarvanes que escoltan al ministro de agricultura. Entonces piensa que para qué Roma, si el mundo está pasando ante sus ojos, porque ante sus ojos, además, pasan avisos de restaurantes y almacenes en inglés y así y todo, para qué Nueva York. Por eso no es para ellos un chiste sino un apellido eso de Atenas suramericana y se creen el cuento de tener un nivel cultural muy alto porque faltan dos años para el Festival de Fanny.

Los provincianos capitalinos son aquellos a los que sólo los reúnen los intereses. No se concentran alrededor de una idea ni se dejan convocar en torno a un objetivo. Sólo si hay intereses usted los verá reunidos en grupos donde casi todos son incondicionales del “cacao” de la mesa, a quien dicen elogios untuosos. Por eso no hay discrepancias conceptuales: hay divergencias por negocios.

Lo que los hace más provincianos es esa falta de interés por el mundo. Por el mundo exterior y por el mundo interior. Por ser autosuficientes (o por creérselo), no salen en busca de información que los ubique y prefieren atenerse a la universalidad que les implica el hecho de los tres vuelos internacionales que salen todos los días por ElDorado. Son ignorantes del mar y del planeta porque contra todas las evidencias siguen pensando que el mundo pasa por Bogotá, mientras quienes no viven en esas alturas y son llamados provincianos, tienen ganas de mundo y salen a buscarlo con una sed de conocimiento difícil de saciar.

Gracias a quien quiera que haya sido

EN MEMORIA DE NUESTRA LIBERTAD

20 de julio de 1810, América latina retumbó en un grito de libertad. Los pueblos unidos de la gran Colombia cerraron sus puños, alzaron sus miradas al horizonte llenos de esperanza. Sí, aquella esperanza que un libertador había regalado a un pueblo flagelado por la opresión, pasaron de ser conquistados a conquistadores, en ese tiempo. En la memoria quedaron las luchas, la sangre derramada por aquellos hombres que con su vida liberaron su patria, que con su sangre como tinta escribieron su historia, pero además queda intacto en la memoria, el pueblo liberado que olvidó su libertad. Pasaba el tiempo y parecía que un vendaval se hubiera llevado aquel triunfo, aquel pueblo que un día gritó a mil voces ¡¡¡LIBERTAD!!!, se entregaba a un desenfrenado comercio de derechos, la dignidad tuvo precio y la soberanía volvió a convertirse en una utopía.
Un hombre en 1948, soñó con devolverle a su país su autonomía, su derecho a soñar y tener nombre. Un solo hombre que no era otra cosa que la encarnación de todo un pueblo con ansias de libertad, fue suficiente para que el enemigo temblara y tuviera miedo de una revolución, y en medio de su cobardía hizo sonar la pólvora, aquella que puede matar la materia pero no los sueños, y así fue, murió su cuerpo, pero su espíritu sigue aquí.
El tiempo siguió corriendo y en la década de los 60 se escuchaban oraciones que retumbaban en las montañas, en el pueblo se oía hablar de un cura guerrillero, de un sacerdote que encontró el amor en la lucha por el pueblo. Cambió la cruz por un fusil que nunca disparó. No tuvo necesidad, su voz, su pregón retumbo en toda Colobmbia, hizo ver a los invisibles y dio sentido a la revolución, nos enseñó que EL VERDADERO AMOR AL PUEBLO SE REFLEJA EN LOS ACTOS. fue mártir, un santo para aquellos que vieron que la libertad es posible, y es luz, que aun continua siendo guía y camino para los que todavía vivimos por ella.
A finales de los 80, Colombia dividida en dos, nuevamente dio a luz a un hijo del pueblo, un soñador que mostró que por la política también está la solución, amó a su país mas que a su vida y tal vez lo hacía porque sabía que la vida tiene límite, pero la alegría, la esperanza y el amor de un pueblo sobrevivirán por siempre. Como una manzana envenenada, así estaba el país, una mitad buena, humilde y en lo que cabe inocente, esa mitad lo amaba, lo sigue amando, esa mitad vio caer su esperanza, su candidato a la presidencia, el que esperaban, un presidente del pueblo y para el pueblo. Tal vez era una muerte anunciada, la segunda casa de los que algún día sueñan con un país libre es el cementerio, pero eso no importó, ese era el precio que se debía pagar para que la gente se despertara y pensara sobre todo lo que había pasado durante décadas, han matado su dignidad, la "victoria" se la ha llevado un estado social de comercio.
Llegando a nuestros días observamos, niños muriendo de hambre, familias con una lágrima dibujada que nunca se borra, hace pensar en qué tipo de libertad vivimos. Tu vida tiene precio, solo hay algo que el Estado no ha podido comprar, solo algo, nuestra historia, nuestros sueños, nuestra esperanza, nuestras ganas de luchar por un país soberano, autónomo libre, donde nadie sea mas, o menos que nadie, donde el gris tenga color. Es posible, es realizable, es solo abrir los ojos, es solo despertar para nunca mas dormir, es mirar hacia delante, no tener miedo, dejar de ser un objeto y convertirse en un sujeto, es volver a soñar como lo hicieron Bolívar, María Cano, Gaitan, Camilo Torres, Galan, Jesus Maria Valle, Pedro León Arboleda, Bernardo Jaramillo, Carlos Pizarro, Jaime Pardo Leal, Hector Abad Gomez, nuestros estudiantes y muchos más, es volvernos a llamar país, no colonia, es volvernos a llamar Colombia, es necesario canalizar nuestra desesperanza, es necesario hoy nuevamente buscar el cambio, es necesario proclamar nuevamente un verdadero grito de INDEPENCIA!

"El hombre mediocre" - Fragmento

"Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes el ala hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un Ideal. Es ascua sagrada, capaz de templarte para grandes acciones. Custódiala; si la dejas pagar no se reenciende jamás. Y si ella muere en ti, quedas inerte: fria bazofia humana. Sólo vives por esa partícula de ensueño que te sobrepone a lo real. Ella es el lis de tu blasón, el penacho de tu temperamento.Innumerables signos la revelan: cuando se te anuda la garganta al recordar la cicuta impuesta a Sócrates, la cruz izada para Cristo y la hoguera encendida a Bruno; cuando te abstraes en lo infinito leyendo un diálogo de Platón, un ensayo de Montaigne o un discurso de Helvecio; cuando el corazón se te estremece pensando en la desigual fortuna de esas pasiones en que fuiste, alternativamente, el Romeo de tal Julieta y el Werther de tal Carlota; cuando tus sienes se hielan de emoción al declamar una estrofa de Musset que rima acorde con tu sentir; y cuando, en suma, admiras la mente preclara de los genios, la sublime virtud de los santos, la magna gesta de los héroes, inclinándote con igual veneración ante los creadores de Verdad o de Belleza.

Todos no se extasían, cómo tú, ante un crepúsculo, no sueñan frente a una aurora o cimbran en una tempestad; ni gustan de pasear con Dante, reir con Moliére, temblar con Shakespeare, crujir con Wagner, ; ni enmudecer ante el David, La cena o el Partenón.Es de pocos esa inquietud de perseguir ávidamente alguna quimera, venerando a filósofos, artistas y pensadores que fundieron en síntesis supremas sus visiones del ser y de la eternidad, volando más allá de lo real. Los seres de tu estirpe, cuya imaginación se puebla de ideales y cuyo sentimiento polariza hacia ellos la personalidad entera, forman raza aparte en la humanidad: son idealistas."


José Ingenieros

“Ser joven es tener el partido de la vida y juzgar a su tiempo”
Pedro León Arboleda

“Hay hombres que luchan un día y son buenos, hay otros que luchan un año y son mejores, hay quienes luchan muchos años y son muy buenos, pero hay unos que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles”
Bertolt Brecht

A LA CONQUISTA DE UN PORVENIR LUMINOSO

Pedro León Arboleda nació el 13 de septiembre de 1926 en Yarumal, Antioquia. Tuvo una niñez muy alegre en la que fue consentido y acompañado por su familia, fue en su pueblo natal donde empezó sus estudios.

Luego viajó a Sincelejo, allí termino su bachillerato el cual realizó solo en 3 años y empezó con sus estudios religiosos ya que nuestros ancestros tenían la costumbre de que el hijo mayor de cada familia debía ser sacerdote, todo esto lo realizó en un seminario; Pero rápidamente Pedro León fue expulsado debido a su tendencia izquierdista y a sus fuertes cuestionamientos en contra de la iglesia católica.

Después de esto ingresó a estudiar filosofía y letras a la Universidad de Antioquia y al poco tiempo inició su trabajo como periodista en Medellín y fue en ese momento en el que entró a participar de un círculo literario liderado por Gonzalo Arango, en el cual Pedro León mostró el gran talento que poseía en el mundo de la poesía.

También participó en importantes periódicos a nivel nacional como lo eran “el relator” de Cali y “política y algo más” de Bogotá en este ultimo invitado por el ex-presidente de la republica Carlos Lleras Restrepo. Pedro León fue fundador del primer sindicato de periodistas en Colombia y además gracias a su personalidad revolucionaria y luchadora fue nombrado presidente de la Federación Colombiana de Periodistas (FECOLPER) esta ultima es la principal organización de periodistas en Colombia

En este periodo en el que de forma empírica ejerció el periodismo, formó amistades muy valiosas con personajes reconocidos a nivel nacional como lo eran Monseñor Gerardo Valencia Cano, el escritor Carlos Castro Saavedra, el editor de novelas y representante de algunos escritores importantes Alberto Aguirre y el político Gilberto Echeverri, fue gracias a ellos que fue llamado por la agencia de noticias francesa “France press” para desempeñarse como corresponsal en Colombia y especialmente como traductor ya que Pedro León sabia hablar 7 idiomas entre ellos estaba el latín, portugués, hebreo, español, italiano, ingles.

Luego Pedro León hizo parte del partido comunista colombiano (PCC) del que fue despedido ya que entre él y otros miembros tuvieron varias discusiones sobre el rumbo que tomaría el partido y este tuvo varias rupturas.

El gobierno chino de Mao Zedong invitó a Pedro León para la realización de una serie de encuentros en los que ambas partes expusieron sus ideologías políticas y fue en ese momento cuando los chinos comenzaron a apoyar la causa política liderada por Pedro León en Colombia, fue entonces en 1965 que se dio inicio al Partido Comunista de Colombia – Marxista Leninista junto a Pedro Vásquez Rendón, Francisco Garnica y Aldemar Londoño, la ceremonia con la cual se fundó el partido fue realizada en la casa de la familia de Pedro León.

Este partido consideraba a la guerra popular como única vía hacia la revolución socialista en Colombia y fue seis años después debido a la fuerte persecución del estado, que se creó su propio brazo armado el EPL (Ejercito Popular de Liberación) y la JUCO (Juventudes comunistas de Colombia).

Fue allí cuando Pedro León se insertó en el monte y así junto a todo su ejercito emprendió una lucha armada en busca de sus ideales, después de esto se distanció un poco de su familia aunque aún se mantenían en contacto, este no era constante.

Pedro León ingresó al Ejercito Popular de Liberación como el principal ideólogo político, planteando los siguientes ideales:

- Luchar por la defensa de la soberanía nacional, contribuir a la cohesión de los pueblos latinoamericanos y al internacionalismo entre los trabajadores; todo lo cual tiene que ver con el impulso de movilizaciones contra la injerencia del gobierno de los Estados Unidos en los asuntos que son de la incumbencia de nuestros pueblos.

- Rechazar las políticas neoliberales y, por supuesto, contribuir a defender y a mejorar las condiciones de vida de los trabajadores.

- Impulsar las acciones por el ejercicio de una verdadera democracia, el derecho a la vida, a la libertad, a la dignidad y los derechos humanos; contra el terrorismo de Estado, el paramilitarismo y todo tipo de represión en contra de los luchadores populares.

- Promover la unidad en diferentes niveles sociales, como una condición indispensable para realizar las grandes transformaciones que Colombia está necesitando.


En 1975 mientras Pedro León habitaba en Cali, envió a uno de sus hombres para Medellín a la casa de su familia; Pero Pedro no contaba con que iba a ser este hombre quien lo iba a vender al ejército, aquel hombre mostró el lugar en el cual se encontraba Pedro acompañado por una señora que le colaboraba y su hijo, este lugar fue abaleado por un alto numero de soldados, en ese momento Pedro salió pidiendo una tregua con una sabana blanca, los uniformados bajaron el fuego, salieron de la casa la mujer con su niño, ese momento lo aprovechó Pedro para incinerar algunos documentos del partido que estaban en su poder y podían comprometer a sus compañeros, después de esto uno de los soldados subió al techo de la casa, retiró una de las tejas, le propinó un disparo fatal en su espalda.

Su familia se enteró de la muerte gracias a los diferentes medios de información, aunque varias veces ya lo habían dado por muerto, fue solo en 1975 cuando se oficializó la noticia.

Después de la muerte de Pedro León llegó a manos de su familia algunas de sus pertenencias entre estas se encontraba un folleto llamado “arqueología y futuro”, en este folleto se encontraban los estatutos del partido; pero Pedro León decidió nombrarlo así para poder camuflarlo. Este folleto fue tomado por uno de sus hermanos, el cual le hizo algunos arreglos, lo imprimió y llevó esta publicación por todo el país.

En la actualidad en la Universidad Nacional de Colombia sede Medellín hay un espacio en el que se le hace homenaje a Pedro León Arboleda y a otros personajes importantes para la historia de Latinoamérica, entre ellos están: Pablo Neruda, Ernesto Guevara, Salvador Allende, entre otros.

Compañera:

"De verdad que no sé bien de qué parte de España es mi familia. Naturalmente hace mucho que salieron de allí mis antepasados con una mano atrás y otra adelante; y si no las conservo así, es por lo incómodo de la posición. No creo que seamos parientes muy cercanos, pero si usted es capaz de temblar de indignación cada vez que se comete una injusticia en el mundo, somos compañeros, que es más importante."

Ernesto Guevara

...Crimenes de Estado...

OJALÁ NOS INVADAN

Y ahora qué más da;
si nos hemos quedado solos,
que nos invadan sería lo mejor.
Sería una bendición para nuestra tierra
que rodeen nuestras fronteras
y que nos invadan nuestros
hermanos latinoamericanos.
Que nos invadan los ecuatorianos,
tal vez así volvamos a tener
de tierno maíz el corazón que perdimos.
¡Que nos invadan los cubanos!
Para que nuestros niños
se eduquen gratuitamente
y no mueran en las puertas
de los hospitales privados.
Que venga lo mejor de nuestra América.
Que venga un contingente
de garotas brasileras
que nos hagan el amor hasta
perder la leve fuerza que se necesita
para apretar un gatillo.
Sería lo mejor para Colombia
una invasión brasilera a gran escala;
De pronto así, algún día,
ganemos un mundial de fútbol.
Necesitamos urgentemente
una invasión venezolana,
para volver a decir
las cosas con claridad,
con franqueza, sin santaderismos,
Con elocuencia bolivariana.
Se requiere con urgencia
Una invasión boliviana,
Que nos quite esa vergüenza
de ser indios; esa vergüenza,
que nos condena eternamente
al peor de los subdesarrollos.
Reclamo con ansias la invasión
De tropas de piqueteros argentinos,
De madres y abuelas de plaza,
Que nos cuenten historias
En donde podamos reconocer
en nuestras propias historias.
Que vengan tropas españolas y chilenas,
a contarnos como se pudre el corazón
de una patria fascista.
Vengan los uruguayos con sus mates amargos
a contarnos la milonga dulzona y triste
de sus desaparecidos.
Que vengan todos los hermanos
del mundo a esta tierra olvidada
a hacernos entender que nuestro
país no es el mejor país del mundo,
porque es una patria injusta.
Que Colombia es pasión…
y muerte.
Ojala nos invadan la batucada festiva
que acabe con nuestro luto,
que acabe con este silencio que aturde.
Estamos solos, a la derecha del mapa.
Sólo nos acompaña nuestro buen amigo
El que invadió el país de las mil y una noches.

Lizardo Carvajal

PAPÁ

Tú crees en la tradición,
yo en el futuro.
Tú crees en Dios,
yo en el hombre.
Hombres somos
de un pueblo
que merece
mejor suerte

Tú oras,
yo combato;
Pero yo
me apoyo en ti
como la flecha
en el arco,
para ir
a la conquista
de un porvenir
luminoso
Pedro León Arboleda